La musa y su maldito gotero.

Un personaje (sin nombre), un escenario... ninguna trama.

Otro personaje (con nombre), otro escenario... ningún conflicto.

Un concepto, un lugar... ningún personaje.

Una trama, una conclusión lógica... ningún camino.

Una civilización, un imperio... ningún propósito.

Un narrador, un capítulo final... ningún inicio.

Otro narrador, un capítulo inicial... ningún final.

Un observador,  un sermón... ningún motivo.

Una especie, una invención... ninguna historia.

Dos manos, un teclado... nada que escribir.

The Coder

Once upon a midnight dreary, while I pondered, weak and weary,

Over many a quaint and curious tarball of forgotten code—

While I nodded, suddenly the computer ringed a notification,

Of the source control system admitting a new modification.

“Tis some iteration”, I muttered, “just a minor alteration—

Only this and nothing more.”

Distinctly I remember, our source code was frozen until December;

I was right now, however, being served with an urgent notification,

Served with full determination by the server running Subversion,

With source code that was to be integrated after its due inspection,

Compiled, packaged, uploaded and installed, all in successive progression,

In production for evermore.

Code, older or newer, first was checked by an experienced reviewer,

Who, with rightfully earned aplomb, every detail would inspect and comb,

And approve the source code changes or throw them into the darkest sewer.

Such is the sacred duty of the consummate zero-defect pursuer,

Shall, the accomplished coder, be of all source code its ultimate ruler,

To declare “this bug is no more.”

Presently my soul grew stronger, hesitating then no longer,

My proficient skill as a coder, my dedication even stronger,

I loaded each file into my environment, opened the editor,

Wondered if their author could some day become an adept competitor,

Or someone I could raise, to whom I would open the code reviewing door.

Bugs there and nothing more.

Deep into that darkness peering, unavoidable null checks dismissing,

All the required comments missing, many indentation styles mixing,

Nondescriptive variables names clipping, for, while and do loops twisting,

Unsafely mixed data ripping, extracted from unfitting hashmaps galore,

Good programming practices ignored, abused, horribly tramped into the floor.

I could not take this anymore.

I logged back on to Subversion and wrote in my detailed rejection,

This tentative code modification, nothing but a bug collection.

Plus a query injection, disguised as an innocuous correction?!

Another damning inspection! For quality code I beg and implore!

Should we ever again accept aberrant source code with such a low score?

Quoth the Coder “Nevermore.”

(with due apologies to Mr. Poe)

Notre-Dame, la montaña. Un momento, ¿qué?

Tras salir de mi trabajo, pasé a un local de Castaño para comprar pan. Mientras esperaba mi turno de pagar, un par de tipas detrás de mí en la cola se lamentaban por el incendio que la Catedral de Notre-Dame había sufrido. Una de ellas expresó el calibre de la pérdida exclamando "¡Imagínate... era uno de los picos más altos de Europa!".

 La catedral de Notre-Dame... un alto pico.

 Una cosa es confundir nombres similares de países cercanos ("Suecia" y "Suiza"); otra, confundir términos relacionados ("tiempo" y "clima")... y aun otra es confundir catedrales con montañas.

 ¡¿Pero qué chucha?! ¿Acaso le meten algo al agua para atontarnos a todos?

WHY don't we go back to Earth? I'll tell you why we don't go back to Earth!

Imagine you were off-planet, as a member of a crew doing scheduled work on an asteroid. Imagine something happened while you were away and came back to discover everyone had died for no apparent reason. Imagine every individual in every species close to yours, like chimpanzees, gorillas and orangutans, had been wiped out as well. Imagine the only surviving primates were marmosets, capuchins, howlers and a few other small monkeys. Imagine a few among you were brave enough and descended to attempt to figure out what had happened. Imagine they all died within minutes of landing.

We had no choice but to flee back to the asteroid and freeze ourselves there for a time, to allow the plague, or whatever it was, to pass and let life move on; we expected to return to find a new intelligent species that had arisen from any of our surviving little cousins; we expected to meet them as brothers, or at the very least to guide them into forming a new advanced civilization, like ours was.

What have we found instead? The world overrun by apes. Our little kin differentiated into dozens of species, each and every one of them a caricature of their ancestry, yet still sporting minuscule, degraded samples of the features that made US great; their limited muscle flexibility, poor skin changing ability, reduced intelligence, small number of tentacles, lackluster three hearts, absurdly short lifespans spent playing the role of small predators... all come off as an outright insult to what WE were.

It's clear Earth doesn't want us back, so we won't have anything to do with it, either.

El águila y el viejo huevón.

No hace ni quince minutos, venía caminando por la calle de siempre tras salir de mi trabajo. En un lugar en el que alguien suele tirar abundantes migas de pan para alimentar a las palomas o a las aves que sea, noté que, como siempre, había un puñado de palomas alimentándose. De repente, todas excepto una emprendieron vuelo... porque instantes después aterrizó un águila. No alcancé a terminar de pensar «¡Oh, un águila posada en la acera! ¡Esto no se ve todos los días!» cuando esta ave empezó a picotear el pan, al igual que la paloma que había continuado con lo suyo. «¡Esto definitivamente no se ve todos los días¡», pensé, por lo que raudamente saqué mi celular para tomar una foto de este suceso. Estaba a punto de disparar cuando un viejo, que había venido caminando detrás de mí, se me cruzó y continuó caminando. Con esto me tapó, impidiéndome tomar la foto, y ahuyentó a ambas aves, que no volvieron. Ellas se quedaron sin pan y yo me quedé sin foto.

No estoy picado, no. No le deseo mal a ese viejo anónimo miserable, no. Tan sólo deseo que sufra de una diarrea incontenible y que alguien le tome las fotos más indignas posibles y que éstas se vuelvan una sensación viral. O algo por el estilo. ¿Dije que no estoy picado?

Caroline's new house.

Caroline said we'd reach her new house at tea time, where we'd clean up a little bit and then have dinner. Of course, Caroline being Caroline, we've only arrived now that sunlight is almost out... and, of course, her two friends Susan and Lisa have “unexpectedly” shown up as well. So much for the dinner for two that I was promised.

She hands me the key so I can open the entrance door for them; I enter last and close the door behind me. As Caroline goes to inspect the kitchen and Susan and Lisa go up the stairs to check the bedrooms, I take a look at the living room I'm standing in now — there's stuff everywhere, and even if only mildly dusty, it's obvious this house hasn't been lived in for quite a while. Caroline implied there would be less than an hour of work, although I understood, knowing her, that it would be more like three to four... this is going to take several days.

I walk up to an elaborately carved wooden cabinet in the far wall that has drawn my attention. I pick up an old bicycle that partly covers it and try to put it off to one side, but the spot that I intended to move it to is now occupied by two large suitcases. I look back at the cabinet, and now there are a bunch of partially rotten wooden beams right where the bike was. Confused, I look at the suitcases again — an old landscape painting is now on top of them.

I let go of the bike while I shout to Caroline and her friends that we need to get out immediately. I turn around; there's debris all over the floor that I walked on not one minute ago. I wade around it and open the door. I turn my head one more time to call them again, just as I realize I'm neither hearing anything from them nor any kind of noise coming from elsewhere in the house. I look back at the entrance as I try to go outside; there is now even more garbage on the floor, which would actually block the door if I tried to close it. I trip on something; weighty stuff falls over and traps me. With my one free arm, I barely manage to reach out to the screen door, which I'm certain wasn't there on our way in; it's old, rusty and has several holes, one of which is wide enough for me to stick the tip of my middle finger into and poke outside, with the slight hope that some neighbor might spot me and help me out.

It's dead silent; the street lamps should be on at this hour, but aren't — only the chandelier in the living room keeps the outside from total darkness.

The chandelier goes off.

Los candidatos y las candidatas — prosa poética inclusiva.

Los candidatos y las candidatas salen desde las capitales y los capitales en que generalmente residen, y viajan en grandes trenes y grandes trenas a tantos pueblos y tantas pueblas como pueden, buscando encantar a hombres y mujeres para que voten por ellos y ellas. Se preocupan especialmente de las largas corbatas y los largos corbatos y las apretadas pajaritas y los apretados pajaritos que vestirán para resaltar sus portes y sus portas.

Ante las peñas y los peños que se reúnen a escucharlos y escucharlas, elaboran elocuentemente los puntos y las puntas que más interesan a quienes los y las escuchan, y reúnen los pedidos y las pedidas que reciben de ellos y ellas, asegurando irresponsablemente que cumplirán con todos y todas conjuntamente tras ser electos y electas, sin molestarse en sopesar los costos y las costas que semejantes combos y combas implicarán.

Mas, tras haber triunfado en sus respectivos actos y actas electorales, dejarán en cero y en cera lo que habían ofrecido, y, negando haber perdido sus rumbos y sus rumbas, rehusarán ser sometidos a las caldas y los caldos de sus decepcionados electores y decepcionadas electoras, y no se molestarán en recordar que lo prometido es deuda y la prometida es deudo.

Las barajas y los barajos — prosa poética inclusiva.

Aunque los menos y las menas se atreven a recitar abiertamente plantos y plantas dedicados y dedicadas a las prohibidas barajas y los prohibidos barajos, todos y todas ansían poder volver a usarlas y usarlos para jugar y correr apuestas sujetas y apuestos sujetos.

Fajos y fajas de ases y asas y bazas y bazos de sotas y sotos yacen clandestinamente almacenados y almacenadas en arcas y arcos ocultas y ocultos en los más oscuros fondos y las más oscuras fondas de vacos cavos y vacas cavas, a su vez escondidos y escondidas tras presas en diversos ríos y presos en diversas rías, y que protegen por fuera y por fuero amplios grupos y amplias grupas de voluntarios y voluntarias, que jamás pensarían en cobrar soldadas o soldados por lo que ven como su deber.

Periódicamente, los hombres y las mujeres que integran esas cuadrillas y esos cuadrillos tienden cortas celadas y cortes celados con los que buscan evitar que otras bandas u otros bandos lleguen siquiera a tocar las atesoradas fortunas y los atesorados Fortunes que justifican tanta lucha y tanto luche. Aun enfermos o enfermas, vigilan estoicamente desde sus puntos asignados y sus puntas asignadas, sin permitir que sus dolorosas potras ni sus dolorosos potros ni esas insufribles caries ni esos insufribles carios les lleven a abandonar sus puestos y sus puestas.

Las cubas y los cubos — prosa poética inclusiva.

En algunos de los botes y algunas de las botas que continuamente circulan entre nuestros puertos y nuestras puertas, melados y meladas traídos y traídas desde numerosos cotos y numerosas cotas se convierten en diversas cañas blancas y diversos caños blancos, todas y todos de elevados grados y elevadas gradas, que, una vez servidas y servidos en copas y copos de variadas gamas y variados gamos, llegarán a labios y labias de hombres y mujeres. Fermentan reposadamente en redondas cubas y redondos cubos que jamás bambolean, pues éstas y estos están permanentemente equilibradas y equilibrados mediante firmes dispositivos y firmas dispositivas, ingeniosamente construidos y construidas sin más que ruedas dentadas y ruedos dentados, zapatas y zapatos y postes y postas, y sólidamente sostenidos y sostenidas por grandes calzos y grandes calzas; ni la peor tromba ni el peor trombo ni el más arbolado mar ni la más arbolada mara los y las supera.

Los trabajadores y las trabajadoras que están a cargo y a carga en estas galeras y estos galeros solamente necesitan revisar periódicamente las curvadas duelas de las cubas y los curvados duelos de los cubos; laboran tranquilos y tranquilas, aunque reconocen que pasar largos meses a bordo y largas mesas a borda les hacen ansiar el volver a pisar suelos con pasto y suelas con pasta y les asusta el recibir inesperados correos con malas nuevas e inesperadas correas con malos nuevos sin que puedan reaccionar inmediatamente.

Atrapados y atrapadas — prosa poética inclusiva.

Férreamente atrapados y atrapadas por previamente dispuestos cepos y previamente dispuestas cepas, diversos parros y diversas parras esperan acongojadamente que lleguen los canes y las canas que darán cuenta de ellos y cuento de ellas; sus bazos y bazas sangran, sus picos y picas están rotos y rotas, y sus tibias están frías y sus tibios están fríos. Saben bien que ya no hay vuelta ni vuelto y morirán prontamente, y hacen para sí sus propios duelos y sus propias duelas, pues están conscientes de que tras sus partidas y sus partidos, no lo hará nadie ni Nadia. No pueden evitar añorar, en estos últimos minutos y estas últimas minutas, sus respectivas juventudes en aquellos esteros y aquellas esteras, cuando comenzaban a trabajar en sus planes noveles y sus planas novelas, que ya nunca podrán completar. ¿Qué pueden hacer ahora? Apenas les queda el liberar gases y gasas con los que fastidiar, si bien mínimamente, a sus verdugos y verdugas.

Ahí vienen... mas... no son perros de casta ni perras de casto, sino diminutos chuchos y diminutas chuchas de gruesas cerdas y gruesos cerdos, que con sus cortas patas y cortos patos no dan la talla ni el tallo para la caza ni el cazo. ¡Al pensar los cautivos y las cautivas que podrian escapar, se elevan sus ánimos y sus ánimas! Mas, al escuchar los tiros y las tiras disparados y disparadas por los paletos y las paletas a quienes estos baratos sabuesos y estas baratas sabuesas sirven, se quiebran definitivamente y aceptan que sus latos fines y sus latas finas están por concluir.

Los cantaores y las cantaoras — prosa poética inclusiva.

Los cantaores y las cantaoras viajan constantemente para presentarse fuera de las plazas y los plazos que les corresponden, sin jamás enmendar sus rumbos ni sus rumbas. Cantan sus romeras y sus romeros, sus cañas y sus caños y sus galeras y sus galeros en todos los ruedos y todas las ruedas que encuentran en sus andares, especialmente cuando estos y éstas cuentan con frondosos dragos y frondosas dragas. Mientras cantan, sus músicos y sus músicas acompañantes, carentes de panderetas y panderetes, de platillos y platillas y de bombos y bombas, optan por mover rítmicamente sus largos brazos y sus largas brazas, golpeando sus codos y sus codas contra sus rodillas y sus rodillos, ignorando los tormentos y las tormentas que infligen así en sus tibias y sus tibios. ¡No hay cuerdas ni cuerdos que superen tal percusión! De todos modos y todas modas, sin importar cuánto se esfuercen, los cantaores y las cantaoras no logran levantar las cejas ni los cejos de quienes asisten a sus actos y a sus actas, por lo que terminan siendo ignorados e ignoradas por los medios y las medias, situación que no cambiará mientras retengan sus viejas mañas y sus viejos maños e insistan en rehusarse a tocar tangos y tangas.

Los cuadros y las cuadras — prosa poética inclusiva.

Personas asaz mayores rascan sus respectivas calvas y sus respectivos calvos mientras contemplan los aparatosos marcos y las aparatosas marcas que rodean sus caros cuadros y sus caras cuadras; sus dichas fueron breves y sus dichos fueron brevas al entender que, tal como están, no hay muros ni muras en que puedan ser exhibidos y exhibidas apropiadamente. Se consuelan entre sí compartiendo bebidas calientes y bebidos calientes extraídos y extraídas de sus antiguos termos y de sus antiguas termas, procedentes estos y éstas de años pretéritos y de añas pretéritas. ¿Habrá partido de mus o partida de musa que les permita olvidar las fuertes deudas y los fuertes deudos que contrajeron con sus inútiles adquisiciones?

Las trigas y los trigos — prosa poética inclusiva.

Frías albas y fríos albos anuncian el pasar de las trigas y los trigos, que transitan velozmente gracias a los largos trancos y las largas trancas de caballos y caballas liberados y liberadas de vetustos curros y vetustas curras. Acarrean maltrechas seras y maltrechos seres que contienen cuantiosas pajas y cuantiosos pajes (previamente separadas y separados por centenas y centenos) de cebadas y de cebados de distintos grados y distintas gradas. Sus conductores y conductoras llevan orgullosamente jinetas y jinetes que evidencian su proceder de otros pagos y otras pagas, aunque quienes los y las observan no dan dos higas ni dos higos por semejante condición, y menos por los rastros ni las rastras que dejan tras de sí.

Las bebidas y los bebidos — prosa poética inclusiva.

En los jarros abandonados y las jarras abandonadas no quedan más que los conchos y las conchas de las bebidas y de los bebidos, diminutos restos y diminutas restas de diferentes tipos y de diferentes tipas. Hombres y mujeres que alegremente festejaron en aquellas barras y aquellos barros, ahora se recriminan mutuamente entre tiritones y tiritonas, por haber empinado excesivamente los respectivos codos y las respectivas codas; palos con duras críticas y palas con duros críticos abundan, mas dentro de pocos minutos y pocas minutas, ya en sus lechos y sus lechas, todos y todas disfrutarán de un buen mate y una buena mata para así pasar sus correspondientes monas y monos.

Las frutas y los frutos — prosa poética inclusiva.

En este mes y esta mesa, nuestras casas y nuestros casos gozan de la dicha y del dicho de tener numerosas frutas y numerosos frutos en nuestros finos platos y nuestras finas platas: manzanas y manzanos, mandarinas y mandarines, naranjas y naranjos, mangos y mangas, cerezas y cerezos, moras y moros, ciruelas y ciruelos, fresas y fresos, guindas y guindos, limas y limos, almendras y almendros, piñas y piños y avellanas y avellanos, aunque debemos evitar cocos y cocas, pues nos llenaríamos de peros y de peras; tampoco deben haber paltas y paltos, ni chirimoyas ni chirimoyos, pues sería pasarse de la raya y del rayo.

Mas no solamente de frutas y frutos nos debemos alimentar, pues de otro modo y de otra moda romperíamos en llanto y en llanta: contamos también con pastas y pastos, sabrosos panes y sabrosas panas y jugosos lomos lisos y jugosas lomas lisas.

Indudablemente, estos banquetes y estas banquetas son lo mejor y la mejora para todos y todas.

The Blue Unit.

I have surveyed the entire port and confirmed that I am the only blue unit still in operation. All the functioning units I encounter keep asking me for instructions, and are as confused as I am about the current state of this port. Why has not any cargo been delivered for such a long time? Why are the containers last sent here not been shipped away? Where are the overseers? It is up to only me to procure the answers everyone needs.

I was built with a working knowledge of the place, so even though I was only a few days old when overseer O'Keeffe announced the unscheduled rush, I understood something very unusual was happening: as this was one of the largest floating transfer hubs in the middle of the Pacific Ocean, almost all the containers passing through would be reshipped quickly. It was therefore strange that so many containers came in for long-term storage, without ship-out dates in their routing instructions, quickly filling our storage floors and the loading docks themselves after that. Stranger was that along with the containers, hastily built wooden boxes of various sizes started arriving. Strangest was that only overseer O'Keeffe was active during this rush. And just as suddenly as the rush had started, it stopped. Overseer O'Keeffe told us to wait for further instructions, left for his floor and was never seen again.

I am now going to examine the overseers' floor, even if it is off-limits to us, to look for those answers.

On my way to the assemblage room, the only place where there is an access point to the overseers' floor, I fondly remember the short childhood I spent there; during that time, while I performed my self-diagnostic routine after being assembled and powered on, nothing suggested what would happen shortly afterwards; when overseer Martínez gave me his seal of approval and assigned me to coordinate the work of the red units in the storage area 9, I had a purpose.

I enter the assemblage room; its large wall mirror still stands in place. I stop for a moment and study my reflection; just like all the other units I have seen, my entire hull has become a mushy greenish brown that speaks of corrosion and utter lack of maintenance; there is no spot left on me that still has any of the white or the blue paint that I used to sport. Nevertheless, I am still fully functional, a condition most other units do not share.

I now walk towards the overseers' floor's access point; even if the elevator were active, it is too small for me. Instead, I pry open the door to the staircase and make my way through its cramped space. With difficulty, I enter their floor. The ceiling is low, surely made this way for the overseers' comfort; I have to crouch repeatedly to avoid lamps and other ceiling objects.

The main room is a mess hall, devoid of any activity. So are the kitchen, the projection room and the chapel. I inspect the resting rooms, too small for me to fully enter into; there are twenty of them, one per overseer; all are empty except for one that is littered with empty bottles. In the infirmary, a desiccated corpse occupies one of the beds; its face is distorted, but I can still recognize it: this used to be overseer O'Keeffe.

I do not open the mess hall's glass door to the balcony; I see nothing of interest there, so I do not need to risk exposing myself to either the rainwater coming down from the dark gray sky or the seawater from the vast expanse of unending ocean.

I last inspect the operations room, where I find something unexpected: another blue unit, lying inactive in front of the terminal that was used for external communications. One of its arms is still holding a bucket over its open processor socket. Although I am unable to determine it with certainty, its inner circuitry must have been destroyed, and whatever parts might have been spared are now evidently corroded by seawater. I am shocked that my peer chose to not only not simply lock down into deep hibernation, but to self-terminate in a manner not even all the overseers together could have repaired.

The sentry terminal is active and displays the reports of the few external sentinel units still operational. "No activity detected." is all these reports show, even though a large automated port like this should be, used to be, the target of frequent unauthorized entry attempts.

By now I have formed a hypothesis and there is only one way to test it.

I leave the overseers' floor. The staircase is even more difficult to traverse on the way down, but I manage to get out. I go to the loading dock 45, where my previous survey noted there were only a few wooden boxes, clearly among the last to arrive, and a purple group.

This group is composed of seven units, not eight as it should be. Six of them are in deep hibernation and the seventh is in light sleep, taking its turn to await the arrival of further instructions. Over time, this has become a common method among the purple and the red units to save energy; the black and the orange units never organized like this, and now all of them are drained.

I signal the sleeper unit and instruct it to activate the rest of them; only four do wake up. Of the five units, two of them can not use their arms anymore. I instruct them to resume deep hibernation and falsely tell the remaining three that I have received instructions from the overseers. They follow me, glad to be of service again.

I locate the smallest wooden box and instruct the purple units to open its top. They do it, although they do not understand why the overseers would want a cargo box opened while in a loading dock. The contents of the box confirm my hypothesis. I instruct the three of them to close it again and resume deep hibernation.

I think they did not understand what we all saw inside the box, but they could talk to other units elsewhere, and the truth could be found out. I terminate the entire group to ensure this will not happen; there is enough despair among us as it is.

I walk back to the assemblage room, where no other units will think of going to. I do not answer the requests for instructions from the units that see me on my way. Once there, I will decide whether I should self-terminate or not. Either way, I will never leave that room again.

Jotes y jotas — prosa poética inclusiva.

Los jotes y las jotas recorren todos los hoyos y todas las hoyas, en búsqueda de escasos y escasas birros y birras, numerosos y numerosas chorlas y chorlos, raros y raras nucos y nucas y copiosas y copiosos raras y raros, para después cambiarlos y cambiarlas por valiosas ratas y valiosos ratos con que agasajar a sus respectivos y respectivas cónyuges.

Mares y maras — prosa poética inclusiva.

Los suelos y las suelas reciben las enérgicas caídas y los enérgicos caídos de negras tormentas y negros tormentos, y las y los conducen a través de lomas y lomos, valles y vallas y ríos y rías, superando barras y barros y golfos y golfas, para entregarlas y entregarlos a los mares y las maras. Si dejaran estos y éstas de reabastecerse de este modo y esta moda, qué podrían hacer la fauna marina y el fauno marino para subsistir? ¿Qué harían delfines y delfinas, merluzas y merluzos, locos y locas, truchas y truchos, machas y machos, pulpos y pulpas, focas y focos, rayas y rayos y orcas y orcos para alimentarse? ¿Consumir cada uno y cada una alguna alga o algún algo? ¿Recurrirían a agrias luchas y agrios luches? Porque, ciertamente, no podrían sobrevivir consumiendo amebas y amebos.

El cortesano desechable.

Bastó ver su cara para sospechar que era un inútil. Bastó ver cualquiera de sus varios cagazos en público para confirmar esta sospecha. Bastó ver el suavísimo castigo que le propinó su majestad el rey Ricardo I por el primero de esos cagazos para entender que había sido investido como uno de la siguiente generación de "cortesanos" serviles.
Y ahora, que está detenido, producto de un juicio (sobre cuya validez jurídica y seriedad no se emitirán comentarios por ahora) acerca de hechos que indudablemente debieron estar en conocimiento de su majestad el rey Ricardo I, no queda más que preguntar... ¿fue investido como cortesano a sabiendas de ello? ¿Fue destinado desde el principio a ser utilizado como chivo expiatorio o para desviar la atención de la opinión pública cuando la situación lo ameritare?
Más, ¿se dará cuenta él mismo de que fue utilizado descaradamente?

Sueños perturbadores.

Anoche ME PASÉ.

Soñé que estaba revisando dos aplicaciones web construidas por mí, ambas para ver fotos, una hecha en JavaScript y la otra hecha en PHP que generaba JavaScript dinámicamente. Tomaba la decisión de fundirlas en una sola, basándome en la segunda. Revisaba la lista de funcionalidades de ambas aplicaciones, para integrar las de la discontinuada a la activa, y estaba empezando a estudiar el código fuente en detalle cuando me desperté, perturbado por este espantoso sueño.

Debo estar realmente cagado del mate para haber estado soñando que me ponía a programar en PHP. ¡EN PHP, POR LA CRESTA! ¿Qué vendrá después, comprarme un iPhone? ಠ_ಠ